No soy el mismo, soy otro

No soy el mismo,

soy otro,

una vez más otro,

no me veo igual,

no siento lo mismo

ni pienso lo que ese otro 
que fui.

He desandado calles y ciudades,

conocido y amado mujeres,

las he nombrado en mis poemas

o en mi sonrisa

alguna tarde de otoño

en que me sentí vulnerable

a la belleza de una mujer

que me miró

como si en ello le fuera la vida.

Nadé el Caribe, el Mar Rojo,

el Atlántico y el Pacífico

y me asoleé en una playa

del Índico donde sus habitantes

soñaban en portugués.

He cambiado tantas veces de piel,

de ver la tristeza 

y la incertidumbre de la vida

como las sombras

que me siguen 

cuando me alejo de algún yo

que ya no soy.

Ya no soy ese que se enamoró

de una mujer

que escribía besos

llenos de promesas

en mi espalda,

y que  juré amar para siempre.

Ella con la que

un día al vernos de nuevo

por un instante

sentimos la dicha de esos lejanos

recuerdos que aún caminan 

por las calles de nuestra memoria.

Ya no soy el que fui,

ni el que ella amó,

ni el que transita por su mente

de tarde en tarde.

Pero en mí hay un yo, 
quizá el más yo de todos,

que aún la espera, que aún la ama.